EN LA SOLEDAD DE LA NOCHE

     En la soledad de la noche, las historias de amor se suceden vertiginosamente, las cuartillas escritas en la madrugada se va llenando de versos estúpidos, palabras furiosas que mueren de melancolía. No pueden soportar tanta ingratitud, no entienden por qué el destino es tan cruel. Los sueños dejaron, hace tiempo, de tener sentido. Hay que vivir el día a día, las ilusiones huyeron con los niños de nuestro ayer, el horizonte parece alejarse y a los sentimientos les cuesta más arrojarse al abismo, tienen miedo de hacer el ridículo. La soledad es tajante y cruel, muy cruel.

ME SIENTO MORIR LENTAMENTE

     Desde hace mucho tiempo, una verdadera eternidad, me siento morir lentamente. La cruel enfermedad no pudo vencerme, aunque me pego un susto terrible y tuve miedo, pánico, pero qué podía hacer, me había tocado y no podía contradecir las normas estrictas del destino, no podía escapar de sus redes. Me había tocado a mí y tenía que aceptarlo no me quedaba otra. Aquella palabra maldita, cáncer, entró, de golpe, en mi vocabulario. 

     Tampoco la soledad era la causante de aquella lenta agonía, cada vez, más inaguantable, en muchas ocasiones, muy dolorosa, amarga. Aquella compañera, tenía parte de culpa, aunque no era la única. Durante años nos habíamos soportado y habíamos aprendido a compartir las emociones de la vida. Yo aceptaba sus desplantes, ella soportaba mis miedos, no tenía en cuenta mis insultos continuos, las ofensas injustificadas que le arrojaba constantemente tratando de encontrar las razones de aquel vacío del alma.

MIRADAS QUE SE CRUZAN

     Miradas que se cruzan sin verse, van hacia un destino incierto. Por las calles los relojes, impertinentes, arrojan todo su odio corrompido sobre las espaldas de los hombres, cansados de tantas injusticias y, temerosos, de lo que pueda ocurrir a la vuelta de la esquina. Tienen miedo de encontrarse una bolsa o una maleta solitaria. Todos se apartan, tratan de rodearla, nadie se atreve a ver su contenido. 

     Los relojes vomitan su mala leche sobre aquellos seres que desaparecen por caminos invisibles, cada cual sigue los mismos pasos del día anterior, las huellas de los días anteriores, durante tantos años de sumisión, siempre soportando aquel carácter, cada vez más agrio. Son unos miserables, sus palabras humillantes impiden a los hombres contemplar las pequeñas cosas de la vida.

INCAPAZ DE CONVERSAR CON LAS ESTRELLAS

     Las horas lentas de la madrugada escriben los versos más hermosos del alma, sobre las cuartillas amarillentas se deslizan palabras extrañas que se abrazan entre ellas dibujando versos valientes que se arrojan al abismo de la locura. Vagan por sendas mágicas, buscan razones para continuar adelante sin necesidad de detenerse a reflexionar sobre cuestiones absurdas, hay que seguir buscando los colores traviesos de un arco iris perezoso que no quiso brillar en el firmamento.

EL VIOLONCHELO NOSTÁLGICO

     Por las calles desiertas suenan las notas melancólicas de un violonchelo triste, temerosas de contemplar cómo la gente se oculta tras los cristales empañados por el miedo las notas brotan rasgando, con dulzura, al silencio que medita sobre los últimos acontecimientos, no puede entender el comportamientos de los hombres, no consigue encontrar las razones que le llevan a actuar de una manera tan irracional. 

     El silencio se llena de dudas, preguntas, presentimiento, temores. Hace lo posible por serenarse, trata de buscar las sendas de los sueño, desea recuperar viejas sensaciones, busca en los bolsillos de la nostalgia alguna ilusión, por pequeña que sea, que le haga recuperar la fe perdida en el ser humano, quiere que aquellas miradas, ocultas tras los cristales cada vez más borrosos, vuelvan a contemplar la luz del amanecer y las calles se llenen de vida, donde se puedan escuchar las voces y las risas de los niños que vuelven a correr y a jugar por sus rincones más insospechados, son dichosos al descubrir los juegos de sus padres, las calles eran las compañeras de las fabulosas aventuras en las que había que descubrir fabulosos tesoros antes de la hora de la cena, había que irse pronto a la cama para soñar con el nuevo día.

LAS NOVELAS DE VICENTE HUIDOBRO

Acabo de poner el enlace de Las novelas de Vicente Huidobro, mi Tesis Doctoral, presentada en el 2009 y obtuvo la calificación de CUM LAUDE SOBRESALIENTE

SE VEÍA VENIR

     Se venía venir, era inevitable. Nadie hizo nada, todos iban a lo suyo y sucedió. Cada cual tenía sus preocupaciones, sus intereses y las historias ajenas ya no interesaban, que cada cual solucionen sus problemas. La lucha era feroz. Los más fuertes imponían su ley, devoraban, sin piedad, a los más débiles, aquellos seres que vagaban despacio por sendas llenas de obstáculos que parecían insuperables, por las esquinas surgían fantasmas y absurdos temores que les robaban las ilusiones, les presagiaban una dura travesía llena de sinsabores  .