NOS MIRAN MAL

     Nos miran mal, se perciben un mal rollo, no quieren vernos ni en pintura, comentan, entre ellos, afirman que vamos de sobrados por la vida, no soportan nuestra petulancia y, sin duda, están convencidos que tratamos de confundirles con juegos de palabras para ocultar nuestras verdaderas intenciones, tras esas extrañas palabras de los textos les ponemos a parir. 

     Un cierto rencor se dibuja en sus ojos cuando nos ven aparecer y al cruzarnos con ellos bajan la mirada como si temieran alguna desgracia o, simplemente, se sintieran arrepentidos de algo. Si van más de uno se sienten mucho más fuertes y comentan, con desdén, ‘’Ahí van los poetas! 

     Su aversión es enorme, no se comprende. Están acostumbrados a imponer sus leyes, a no admitir opiniones ajenas, se creen superiores a los demás y se enfurecen cuando oyen algo que no sea de su agrado, aunque no lo entiendan, siempre creen que hay un gato encerrado dispuesto a echarles un zarpazo que les haga pupa en su orgullo. Su dignidad no puede ser dañada bajo ningún concepto, por eso no aceptan las opiniones de los otros y siempre ven fantasmas en los recodos del camino que pretenden dominar, en todo momento. Ya lo dijo cierto político de un ayer lejano: ‘’La calle es mía’’. El camino, la calle, qué más da? El caso es que no aceptan ninguna sombra que logre apagar tímidamente sus ínfulas de superioridad, dictan sus propias leyes y todo individuo debe aceptarlas. No hay más historias. 

UN AMANECER EXTRAÑO

     La luz del amanecer era extraña, distinta. Un resplandor tenue llenaba el ambiente de melancolías antiguas, perdidas en un ayer ya casi olvidado. La habitación, en penumbra, se fue llenando de poemas grisáceos, dibujados con palabras rotas, carentes de todo sentido. El amanecer no brillaba como siempre, los rayos del sol, todavía adormilados, se desvanecían por recuerdos borrosos.

     Había que ponerse en marcha, partir, huir de la soledad de aquellas cuatro paredes, estúpidas y aburridas, que mostraban imágenes de tardes amargas, borrachas de pecados absurdos que no permitían salirse del esquema fijado por mentes retorcidas. Los últimos versos se perdían por los rincones de una senda humillada por el miedo de un ayer rencoroso.

NUEVO VIDEO

Acabo de poner un video con HAY QUE SEGUIR, el poema que abre Nostalgias de un atardecer, mi último libro.Dicho poema fue leído en la Estación Azul, programa que se emite en Radio Nacional, el poema lo lee el gran poeta Javier Lostale Os recuerdo que le podéis comprar por interner, vuestro apoyo es necesario para seguir publicando apoyo, no económico, que 10 euros, que es lo que cuesta el libro, sino moral, porque el apoyo  moral de los amigos es el mayor tesoro que cualquiera puede tener, y yo me siento muy afortunado. Gracias amigos por vuestro apoyo,

LA TARDE REVISA

     La tarde revisa, con calma, los versos abatidos del poeta. Su extraña luminosidad se apaga en confusos laberintos. La melancolía del atardecer, apenas, tiene respuestas a tantas preguntas sin responder, no sabe cómo aliviar el desconsuelo de aquellos versos carentes de alma, la nostalgia de las palabras se difumina entre el color rojizo del cielo, dejando tenues destellos azules en los cristales de las ventanas que contemplan difuso el horizonte, sólo consiguen ver ausencias grises, recuerdos vagos agazapados en rincones olvidados por el poeta. Sus ilusiones ya murieron y, enloquecido, llena páginas y páginas con palabras vacías, con sueños que nunca pudo disfrutar, porque la mayoría jamás les pertenecieron, fueron simples alucinaciones de su mente enferma, prisionera de un amor inexistente. 

LOS POETAS LLORAN

     El tiempo fugaz parece detenerse en un rincón perdido de la melancolía. La lluvia pertinaz le roba imágenes difusas de atardeceres lejanos, su frescor calma los pasos nerviosos de los relojes cabreados que intentan someter la voluntad de los hombres. La ciudad se adormece oyendo las voces, casi susurrantes, de los poetas que arrancan versos a la lluvia, sus alocadas palabras buscan el sentido de las cosas, las causas de los errores humanos.

     Hay montones de asuntos por discutir, pero ellos no pueden arreglar tantos errores humanos. No es su cometidos y tienen miedo, no les echen la culpa de lo ocurrido, no tienen porque asumir las equivocaciones ajenas. Ellos únicamente hablan de sus asuntos y escriben, no cesan de contar historias, ya sea prosa o poesías, o solemnes estudios en los que procuran descifrar la maraña de confusiones que guía al hombre a su propia autodestrucción o, únicamente, escriben sus tonterías sobre las cuartillas arrugadas de su propia incertidumbre. 

     Sus pensamientos brotan con demasiado ímpetu, las palabras no son capaces ni se sienten con fuerzas para dibujar tanta miseria, no pueden soportar el inmenso dolor del corazón abatido del hombre. Solo pueden llorar y tratar de secar las lágrimas de los corazones oprimidos.

      La fugacidad del tiempo se lleva todo, lo bueno y lo malo, los sueños, las esperanzas, las ilusiones que apenas consiguen ver un horizonte que se diluye en un poema sin sentidos, donde las palabras enmudecen y extraños silencios guían los pasos de las sendas borrachas de melancolía.

     Los poetas quieren, desean, tratan con toda su alma de pintar nuevos amaneces con la magia desbordante de la palabra, pero todo es inútil, no pueden luchar contra los rencores del silencio.

LOS GRITOS DEL SILENCIO

     Los gritos del silencio, son insoportables, sobre la mesa, las palabras compungidas tratan de animar a los últimos poemas de un atardecer cada vez más sombrío, en el que las hojas doradas de los árboles se convierten en enfurecidos puñales que se clavan en el corazón. 

     Versos absurdos, tristes, huyen cabizbajos, humillados por la soberbia del poeta que se resiste a aceptar la ingratitud del destino. No puede comprender la rebeldía de las palabras, es incapaz de doblegar su orgullo, trata de imponer su criterio, resistiéndose a ser el dueño absoluto de la blancura del horizonte, su dominio de las palabras, la magia desbordante de su ilusión, aquellos poema que hacía en los que las emociones, brotadas de su corazón, eran la senda de un vida, los sueños que le arrastraban hacia esperanzas casi inalcanzables, desaparecieron en un ayer lejano, eran un recuerdo fugaz.

HE DE REGRESAR A LA INCERTIDUMBRE

     Tengo miedo regresar a los pasillos blancos y encontrar las miradas de las sombras de antaño, no quiero que me vuelvan a robar los sueños, he podido recuperar alguna esperanza antes de perderse, para siempre, en el olvido. Las palabras me han ayudado a sobrellevar la dolorosa incertidumbre, mis versos apenas tenían fuerzas y morían en la calma angustiosa de una enloquecida noche, borracha de rencores estúpidos, mientras lágrimas heladas borraban mis deseos que, lentamente, se perdían por la senda dolorosa de la frustración.

     He de regresar a la incertidumbre, la maldita enfermedad trata de invadir mi cuerpo con su odio desmedido y mis palabras tan sólo pueden dibujar amargos presagios en las cuartillas ausentes de mi alma. 

     Los especialistas me aseguran que es algo usual, el cáncer se resiste a desaparecer, el muy puñetero, y sale de su letargo al cabo del tiempo. Todo irá bien, me aseguran, la quimio ha hecho lo que se esperaba de ella, era su trabajo, reducir una pequeña maldita mancha en el hígado. Solo queda pasar por el quirófano y esperar que todo vaya bien.